El amigo de los perros

Ayer, tras una copiosa y especiada comida con amigos en un restaurante Libanés, llego a casa todo lo rápido que me permite la digestión pues tengo hora en el veterinario. Toca vacunar a la perra (seré más específica que sois todos unos malpensados, toca vacunar a Neula). Así que al entrar a casa corro a por la cartilla de vacunas y a por el peludo animal que espera tumbado tranquilamente. Entonces, mi padre me corta el paso y con un tono absolutamente flemático propio de un lord me descoloca diciendo lo siguiente:

- Si hoy es jueves esto es Estalingrado
- Vaya, ¿quieres (quizás DEBES) venir también al veterinario?

Otra vez, la gracia queda tapada por mi ignorancia. Pienso “voy tarde y este con adivinanzas bélicas, a saber de qué me está hablando”. Y responde mirándome como por encima del hombro:

- Pero tú (piltrafilla) nunca has visto “si hoy es martes esto es Bélgica”?
- Abreviando!
- Pues que otra vez han atacado a Neula y como el jueves pasado también la atacaron pues...

Intentando dejar de pensar en qué tipo de enlaces neuronales hay que tener para crear esa asociación de ideas, corro preocupada hacia la perra. Afortunadamente no está herida. Cada jueves Francesc sale de excursión con Neula y se pegan unos pateos que ni Labordeta. Pues resulta que el jueves pasado los atacaron cuatro perrazos y como consecuencia de ello Neula se escapó por el monte y anduvimos buscándola toda la tarde (al final la perra volvió sola a casa con las patas hechas polvo).

Y ayer igual pero en pleno pueblo: dos boxers con malas pulgas se lanzaron al ataque contra ella. Yo solo puedo agradecer a la providencia que estos rabiosos episodios se den en presencia exclusiva de mi padre, el amigo de los perros (pero también el enemigo). Si llego a estar yo, seguro que matan a la perra y luego a mi. Mi padre, en cambio, no teme sino que atiza los canes con un palo; no duda sino que lanza los perros contra los muros; no llora sino que grita FORA GOS FASTIGÓS (os juro que dicho por él asusta bastante).

Recuerdo de pequeña cuando él iba con su hacha por la montaña a cortar leña para casa (sí, llevaba camisa de cuadros y una tupida barba negra, tal y como imagináis). Un día se escapó de una finca un perro lobo al cual ni sus amos se atrevían a tocar, lo tenían encerrado en una parcela a parte, y se dirigió ladrando y enseñando su inmaculada y blanca dentadura hacia mi padre: craso error el del lobo; Nunca jamás se volvió a acercar a él (no murió, tranquilos).




Finalmente, antes de cerrar la puerta y largarme al veterinario apunta indignado mi progenitor:

- Encima cuando llega el ama de los perros le digo “¡Señora, coja a estos malditos animales! Collons!” . Y me responde la señora tan tranquila “Oiga....no les llame animales!”

Esta señora va para taxonomista. Pues ¿cómo quiere que les llamemos? hongos? espárragos? piedras? A los animales no sé, pero a ella desde ya la llamaremos “Gilipollas”.

Flipo. Como dijo no sé quien, luego todos queremos cobrar lo mismo.